Cuando nació Lucas, ambos lloramos. Yo lloré de felicidad. Él lloró de miedo y alegría. Un niño pequeño con ojos azules y dedos delgados que se aferraron a mi corazón.
Recuerdo a Caleb sentado a mi lado susurrando:
“No sabía que se podía amar así”.
Él era, sin duda, el padre perfecto. Cambiaba pañales, se levantaba por las noches, cargaba a nuestro hijo en brazos durante horas. Nos reíamos cuando cantaba nanas, desafinado pero con alma.
La vida era ordinaria, sencilla, pero plena.
Solo una sombra se cernía en el horizonte: su madre, Helen.
Le caí mal desde el primer día. Demasiado callada, demasiado «sencilla»; eso les decía a sus amigas, creyendo que yo no la oía.
Cuando nació Lucas, su frialdad se volvió gélida.
«Es curioso», dijo, mirando al bebé, «en nuestra familia, los chicos siempre se parecen a su padre».
Vi cómo se tensaban los hombros de Caleb.
«Él solo se parece a su madre», respondió con calma.
Pero había un destello de veneno en sus ojos.
